(На самом деле, это не я писала статью)Я прижимаю к груди несколько белоснежных листов. Солнечный свет образует треугольник на поверхности стола, и взгляд падает на соцветие аккуратно разложенных карандашей. Еще пара минут, и идиллическую тишину разорвет гам детских голосов.Внеслись, взгромоздились на несуразно большие для семилетнего туловища стулья, и смотрят на меня пока еще доверчиво, с трепетом. Привыкшие к тому, что сейчас большой умный взрослый научит чему-нибудь большому и умному. Или хотя бы скажет, что делать с карандашами. В этот момент что-то внутри сжимается до размера сливы лиловой. Хочется закрыться от всего мира несчастными бумажками, выводить носком полукруг на линолеуме. В этот момент я чувствую себя самозванкой.Когда я пишу подобные тексты, я чувствую себя самозванкой.Когда я прихожу на очередное собеседование, я чувствую себя самозванкой.Когда я рассказываю о своем богатом жизненном опыте, я чувствую себя самозванкой.Синдром самозванца как невидимые грибные споры может ...
