Полёт за тридевять земель

Александр Антипов

Родился в 1987 году в Москве. Поэт, артист Московского театра поэтов под руководством Влада Маленко.

Публиковался в «ЛГ», «Роман-газете», альманахе «Словесность» Союза литераторов России и др. Автор книг стихотворений «Отпечатки будущих фотографий». Лауреат всероссийского фестиваля молодой поэзии имени Л.А. Филатова «Филатов-Фест – 2015», в дальнейшем исполнительный продюсер фестиваля и его ведущий. Лауреат фестиваля молодой поэзии «Мцыри-2014».

* * *

За рекой наукоград,

У реки корова.

Скоро Пасха. Бей в набат

Неба голубого,

Птица лебедь или грач –

Птицы наши быстры.

Наливай, апрель-скрипач,

Дождик из канистры.

Королёв или Дубна

Ливню будут рады.

Я один и ты одна –

Два наукограда.

Мы же дождь изобрели,

Выйдя на разлуку.

Наши в небе журавли –

Лучший вклад в науку.

На учёных мы с тобой

Не похожи, впрочем.

Счастье помнит, что любой

Должен стать рабочим

И трудиться целый век,

Ну, как та корова:

«Му!» – и тает майский снег,

«Му!» – и лето снова

Настаёт по всей земле,

И поёт кукушка.

И парное на столе

Молоко по кружкам.

Молока полно в раю,

Жаль, что верим слабо.

Ты считалочку мою

Выучи хотя бы,

Чтобы слово уберечь,

Став себе дороже.

Будем верить в нашу речь,

И в науку тоже

* * *

У метро человек на грани,

Всё, что есть у него в кармане –

Ключ от съёмной халупы ржавый

И купюра с гербом державы.

Человеку давно за сорок,

Он в эпохе пожил попсовой,

Где победа свободы, то есть

Братство нищих длиною в совесть.

А как совесть пришла в упадок,

Дым отечества стал так сладок,

Хоть занюхивай им чекушку,

Где та няня и где та кружка?

Тучи низко. Апреля мало,

Человека весна помяла.

Дом оставлен, у сына отчим,

Ну хоть с деревом вышло, впрочем:

Тот каштан во дворе на Пресне –

Части жизни его ровесник.

Посадил его, глядя в небо,

Человек, что на грани не был.

А теперь, воротясь оттуда,

Он как есть обречённый Будда.

Он как есть человек остатка,

И ни валко ему, ни шатко.

Быть на грани теперь и вечно

По весне по его Заречной,

Быть на грани теней и света

И не выбрать ни то ни это

* * *

И что ни вечность – вечно западня,

И что ни песни –
мы под них не плачем.

От музыки нет проку. От меня

Есть музыка – и, значит, я незначим.

И если песни каются про нас,

Живут про нас, то мы смеёмся сдуру.

Литература метит на Парнас,

И мечу я мечом литературу.

Мы песенники, мы призывники,

Кривые скоморохи на гулянке

По воле вечнопишущей руки,

По заповедям Игоря и Янки.

Любовь лежит подушкой на софе,

Я сплю на ней –
и только мнутся перья.

Любовь лежит в просроченной строфе,

Забыл её – и всё, и где теперь я?

Уже листва снимается с берёз,

Летит на юг – у листьев опыт лётный.

И даже я свой возраст перерос,

Я, как листва, как листья, –
беспилотный.

Повешу память, как колокола,

От звона этой памяти немея,

Чтоб музыка была, была, была –

Я ничего другого не умею

* * *

Не тоскуй, не кланяйся, не взыщи,

Человечек, выпущенный из пращи.

Ты от жизни вечной всего лишь часть,

Ты нескоро должен ещё упасть.

Человечек маленький, свет земной,

Ни добра, ни зла за твоей страной.

И душа – как цепь, и весна – как цель,

И летишь за тридевять ты земель.

Что тебя там встретит, какой пейзаж?

Городок портовый, понурый пляж,

За душой которого – ни души

И который глуше твоей глуши?

Или берег Сены, гнедой Мадрид –

Где ещё для скифа проезд открыт?

Если ты не помнишь про свой шесток,

Так лети, лети же, мой лепесток.

А твоя хрущёвка (читай: изба)

Повернётся к лесу, дыхнёт: «Судьба...»

И на курьих ножках помчит за МКАД.

Если б ты увидел – поржал бы, брат.

А пока ж, как ветра, ищи-свищи

Человечка, выпущенного из пращи.

«Ты про что молчишь?» И ответа нет.

«Ты куда летишь?» – «Я лечу на свет»