Сон разума рождает чудовищ
Легла я вчера спать, заказала Мирозданию, чтобы приснило мне мужчину красивого, старенького, желательно голого, и погрузилась в объятия Морфея.
Снилось мне, что я сплю, а за окном орут дети. Нет, не милые карапузы в песочнице, а какая-то ватага юных уркаганов. Дерясь между собой и отчаянно споря, они прятали под окном закладки. Вставать, ругаться, вызывать полицию было лень. Я выматерилась про себя и продолжила ждать голого мужчину.
Нечеловеческий душераздирающий вопль все же заставил меня подняться и подойти к окну, предусмотрительно спрятавшись за шторы. За окном была роща, переходящая в глухой лес, перед рощей дорога, в роще высокий холм. На дороге рядком сидели три собаки: две овчарки и английский бульдог, и с интересом на холм взирали. Там, на вершине, очевидно кого-то убивали, о чем этот кто-то недвусмысленно сообщал окружающим ором, переходящим в хриплый сип. Я позвонила в полицию, предложила приехать, пока убиваемый еще жив. Обещали. Мы с собаками продолжили наблюдать. Бульдог не выдержал, решил принять посильное участие, но не смог взобраться на холм.
И тут убийца спустился сам. Обвел взглядом маньяка территорию и полез искать закладку.
Вдруг из леса выскочили трое в форме.
«Наконец-то», — подумала я, но потом поняла, что это не полиция.
Люди в черной армейской форме и мотоциклетной защите схватили маньяка и потащили в лес, на английском требуя у него показать все закладки. Я почему-то решила, что это американские полицейские, заброшенные к нам следить за порядком и создавать нашим полицейским здоровую конкуренцию.
Тем временем маньяк вырвался, разоружил одного американца и взял его в заложники.
Я стояла у окна и размышляла, что надо бы сходить за винтовкой и прострелить негодяю ногу, но пока прикидывала, куда целиться, чтобы не перебить артерию, вспомнила, что ружья у меня нет. И в этот момент раздались родные полицейские сирены.
Сиреной оказалась судорожно блюющая в коридоре Шелечка.
«Опять из помойки сперла что-то», — промелькнуло в голове, и я окончательно проснулась.
Не, всё, конечно, объяснимо: новости, сериал про бандитов из 90-х, глянутый пару дней назад, периодические наркоманские раскопки под окнами... Мозг просто так причудливо обработал информацию последних дней. Но почему, блин, бульдог? Да еще и английский.
Видимо, пора с афобазола переходить на что-то более надежное. Можно сразу на лечение электричеством.
И вот так всю жизнь: одни маньяки и полиция вокруг. И во сне.
А красивый старенький мужчина мне так и не приснился. Даже в одежде.