Carne somos

En la memoria de los niños de mi tierra no hay fábricas ni chimeneas apuntando al cielo. El paisaje está salpicado de campos verdes y trigos cimbreándose como un mar de plata bajo el último sol; cercados de granito para resguardar el ganado, valles, pastos y rutas milenarias que traza la trashumancia. Mi infancia, mi patria, son pequeños pueblos donde aún huele a heno, a hierba, a vaca y boñiga; canciones infantiles perdidas para siempre en calles sin niños; días de matanza y fiesta en torno al sacrificio del cerdo cebado todo el año. Olor a leña y al adobo de las chichas y chorizos tiernos; a la salazón del jamón, a unto añejo en un caldo con todos sus... Ver Más