Она шла по набережной, кутаясь в шарф, и думала о сроках, дедлайнах и молоке, которое опять скисло. Жизнь стала серым пунктиром: дом работа дом. Интерес? Она давно не помнила этого чувства. Оно казалось роскошью, доступной только детям или беззаботным.На скамейке сидел старик. Он не читал, не смотрел в телефон. Он просто держал на ладони прозрачный шарик ёлочную игрушку, из тех, что вешают на ветки. И крутил её, ловя солнце. Внутри шарика танцевала золотая пыльца, и каждый луч заставлял её вспыхивать, как микроскопическую галактику.Она замерла. Секунду. Потом другую. И почувствовала странный щекотный толчок в груди. Ей захотелось узнать: откуда этот шарик, почему он здесь, сколько пылинок внутри, и если поднести его к уху слышен ли гул далёких миров? Она не спросила. Она просто стояла и смотрела, но в этот момент внутри неё, среди усталости и быта, проклюнулся зелёный росток.Это был интерес. Чистый, бескорыстный, бесполезный. Тот самый, который не приносит денег, не решает проблем, но делает ...
