Лес утонул в глубине, где очертания перестают существовать. Деревья больше не отделялись друг от друга они одной тёмной массой. Небо не светилось, не открывалось оно бездонным провалом над головой. В тот момент мир держался на слухе и на дыхании.И в этой непроглядности прорезался крик.Долгий. Северный. С хриплым металлическим надломом, который нельзя спутать. Один голос как трещина в ночи. Потом второй. Потом десятки.Дикие гуси...Их не видно и не должно быть видно. Ночь скрывает форму, но усиливает сущность. Их клин держится где-то в чёрной высоте, строгий, древний. Его не различить глазами, но он ощущается как геометрия силы, проходящая сквозь тьму глубоко в сердце.Гул нарастает. Он не просто звучит он меняет структуру пространства. Ночь становится плотнее, глубже, как будто сама реальность перестраивается под их движение. Это не стая птиц это архетип пути. Архетип исхода. Архетип свободы, которая не обсуждается и не объясняется она совершается.Этот вайб не про романтику. Он холодный. ...
