Есть такая тихая печаль. Не от горя, не от обиды, а от знания. От того, что видишь мир без прикрас.Жизнь, которую мы мечтали прожить как великое приключение, оказываетсясотканной из мелочей. Из утреннего кофе, из случайных взглядов, из забытых слов.Ни героических подвигов, ни судьбоносных встреч. Только эти крошечные мгновения, из которых, как ни странно, и складывается всё.Любовь, воспеваемая в стихах, на деле хрупка. Она возникает из ничего: из интонации, из прикосновения, из общего молчания. И так же легко улетучивается.Мы пытаемся удержать её, выстроить на ней вечность, но именно в этом стремлении её теряем.А счастье? Оно не живёт в наших планах. Не ждёт за поворотом, не поселяется надолго. Это вспышка, мимолетный свет. Вот он есть, и вот его уже нет. И чем сильнее мы хватаемся за него, тем быстрее оно растворяется.От этого знания рождается одиночество. Не потому, что рядом никого нет, а потому,что ты видишь иначе. Видишь, как люди прячутся за улыбками, как верят всобственные выдумки, ...
