Иногда в мерцании холодного зеркала случается маленькая катастрофа. Взгляд, воспитанный миром, вдруг не видит лица лишь поверхность. И на этой поверхности как на песке отступающего моря новые линии, новые отметины времени. Внутри вспыхивает тихий ужас: Это я? Куда тот человек делся? . Это не просто страх старости. Это глубокое заблуждение души, принявшей временную оболочку за вечное я .Мы начинаем вести себя как нищие, охраняющие потрескавшийся глиняный горшок, забыв, что внутри него несметное сокровище образ Божий. Возраст превращается не в число, а в навязчивого счетовода, который непрестанно шепчет: Активы тают. Любовь это кредит под залог твоей молодости. Просрочишь останешься на улице .И вот уже в глазах любимого человека ты ищешь не отражение своей любви, а приговор. Он видит эту морщинку? Сравнивает с той, что в двадцать лет? . Общение из дара превращается в экзамен. Расслабиться нельзя вдруг не той покажешься. Возразить нельзя подумают: Стареет и характер киснет . Душа, призванная ...
