ПРЕДСТАВЬТЕ обычный ужин. Стол, посуда, запах еды. Ты протягиваешь руку за хлебом. И вдруг фраза. Обычная, бытовая, как стук вилки о тарелку: Дай соль ???? Но не слова режут воздух, а тон. Не острый нож, а тупая пила отрывисто, напряженно, будто брошенный камень в твою сторону.Внутри мгновенная вспышка. Не анализ, не вопрос Почему? Только знакомый холодок у горла и голос в голове, ясный и беспощадный: Опять. Опять он так. Потому что я... Я раздражаю. Я не такой. Я плохой Обида набухает комом, мир сужается до этого тона, до этого момента, до подтверждения старой, изъеденной молью истины: ты не заслуживаешь доброты.????А в это время, в параллельной вселенной этого же стола... Человек, бросивший фразу, уже мысленно на другом континенте. Его гложет сегодняшняя неудача, болит голова, или он просто спешит успеть на автобус. Его Дай соль лишь звуковой фон его собственной бури, случайный обломок мысли, вырвавшийся наружу. Он не видел тебя????Он видел свою тревогу, свою спешку, свою ...
