Из письма: Тишина в квартире густеет. Я сижу на полу и перебираю в голове даты: день, когда он забыл про наш ужин; вечер, когда уехал в караоке с друзьями, а я ждала его у подъезда; ночь, когда сказал, что я слишком много анализирую . Была ещё ночь, когда он пьяный сказал, чтобы я не доставала его и уезжала домой. А ещё была другая ночь, когда к нам заглянула его коллега, думая, что я уехала к родителям. Анализировать это всё, что мне оставалось. Потому что ждать его внимания было всё равно что ловить рыбу в ванной. Он говорил: Я же с тобой , но по факту раздавал себя направо и налево как wi-fi: друзьям терпение и поддержку, работе время, случайным людям в соцсетях улыбки с твоих фото. На меня трафика не хватало, и мне доставались крохи: потом , не сейчас , ты же понимаешь . А я понимала. Я виню себя за то, что не кричала. За то, что верила его оправданиям, как ребёнок верит в Деда Мороза. За то, что не заметила, как стала фоном обоями в его жизни, которые не меняются годами. Он ведь даже ...
