Сегодня день не задался – с утра моросит... Мелко и назойливо. Деревья уныло плачут каждое по своему. И слёзы у них одинаковые, хотя стекают с осеннего разноцветья. Совсем как у женщин. Женская грусть, опечаленность, тоска... Так и за окном. Скорбит природа о чём-то своём... Может быть от несостоявшегося яркого восхода бабьей осени, убитой этим противным ветром, принёсшим тучи, наполненные чьими-то слезами. Во всём всегда виновата Она. Будь то ветер, или дождь. Противный, холодный и монотонно сварливый, ударясь о навес над окном, совсем как Она, вчера. К чему нужен был вчерашний вечер... , если сегодня такое унылое его продолжение. Даже вспоминать не хочется. Только вот набежавшая слеза. Зачем ... Вон за окном всё плачет и меня поддерживает. Грусть сродни печали. Душа скорбит и состояние у неё такое же серое как и цвет неба, не приносящего никаких эмоций. Даже инстинктивных. Под тяжестью капель вдруг оборвался жёлтый с красным оперением лист и ветром приклеился к моему стеклу. Такой красивый и тоже несчастный, как и я. Давай грустить вместе. С тобой можно и поплакать. Но ты молчишь и смотришь на меня блестящими цветами осени – всё пройдёт. – И красота, и молодость, и страсть, и ненависть. Всё пройдёт. Я знаю, я павший в никуда... – прошелестел лист и унёсся в буйную цветную последнюю пляску с собратьями по несчастью безо всякого сожаления. И только вой ветра всё повторял и повторял: – И красота, и молодость, и страсть, и ненависть. Всё пройдёт. Всё пройдёт, всё прой... В. ШУРИК
