Sólo son postales

En mi barrio, en el casco antiguo de Zamora, cuando los campanarios dan las ocho con la voz lúgubre y profunda del bronce, el silencio se apodera de todo. La ciudad sería el perfecto escenario para una de las narraciones de Bécquer, una leyenda de difuntos en el año de la plaga. El suelo está empapado con el deshielo de las cencelladas y el agua sobreviene del cielo sin prisa. Aquí nunca hay prisa para nada, ni siquiera para vacunar a destajo, para inmunizar a la población de un virus que ha establecido un nuevo orden en el desorden que vivimos. El tiempo pesa como el plomo, las horas duran más de sesenta minutos. Las nieblas del Duero confieren un toque... Ver Más