«Un matrimonio perfecto», inquietantes sonrisas

Aunque su nombre despista un poco, Paul Pen (1979) nació en Madrid y con la traducción al inglés de su segunda novela, «El brillo de las luciérnagas», se consolidó como uno de nuestros autores más potentes en el terreno de la literatura negra comercial. Fiel a su estilo, que nos remite de inmediato a las tramas de serie B impregnadas de «gore», en la línea de Mikel Santiago, con su nuevo título, «Un matrimonio perfecto», Pen confirma su solvencia narrativa, despliega una estrategia centrada más en la tensión que en el acontecimiento, y nos ofrece la posibilidad de pasar un terrorífico buen rato condensado en 352 páginas.


Tras un suceso que al principio se le oculta al lector, Frank, Grace y sus dos hijos, la adolescente Audrey y el pequeño Simon, que como consecuencia de la misteriosa tragedia se ha quedado tuerto, deciden mudarse de Seattle a Boston y emprender la ruta hacia su nuevo hogar en una autocaravana, con la intención de convertir el trayecto en un viaje de placer que les devuelva la seguridad perdida. No será así. Por desgracia para esta familia ideal, Mara Miller se cruzará en su camino.


Sombras ocultas
¿Quién no ha dudado a veces a la hora de inclinarse hacia la víctima o el verdugo? Esta es la pregunta sobre la que descansa la mejor parte de «Un matrimonio perfecto», que se interroga acerca de la autenticidad de esa pátina demasiado brillante, que baña a veces la imagen de los demás, esa clase de perfección grotesca que retratan tan bien las inquietantes sonrisas de algunos de los mejores personajes de David Lynch y despierta nuestro recelo, porque todos sabemos que la felicidad absoluta no existe y que nadie se libra de albergar alguna sombra.


Con esta idea como hilo conductor y salvo por un pequeño desliz en el arranque del conflicto, que a muchos, incluso, les pasará desapercibido, la historia que construye Paul Pen funciona porque nos absorbe de inmediato y nos abstrae de la realidad, el objetivo fundamental de todo buen «best seller».


Por lo tanto, que nadie busque en estas páginas la calidad literaria de Dürrenmatt en «La promesa» o de Camus en «El extranjero», pero sí la agilidad del ya mencionado Mikel Santiago, de Juan Gómez-Jurado, María Oruña o Dolores Redondo; nombres capaces de mantenernos anclados durante horas en el sofá sin ninguna pantalla de por medio. Toda una proeza.