La caja perdida que escondía un tesoro en la Biblioteca Nacional

En esta historia no hay mapas ni equis ni piratas, pero sí un tesoro. Hay, eso sí, tiempo, que todo lo convierte en valioso con su pátina. O al menos en especial. Y también un ojo ávido capaz de reparar en una caja entre miles, ignorada durante ciento siete años: más de los que pasaron los secretos del Titanic en el fondo del mar… Hablamos de los recuerdos personales de Juan Eugenio Hartzenbusch que han aparecido en la Biblioteca Nacional de España (BNE), un pintoresco testimonio del autor de «Los amantes de Teruel», que dirigió la institución en el siglo XIX. La cosa empezó cuando Juan Ignacio Panizo llegó a su nuevo puesto de trabajo, en julio de este año, y decidió hacer un inventario de todo lo que contenía el archivo del que se iba a responsabilizar. En medio de esa ardua tarea (son miles de documentos) encontró una pequeña arca de madera que tenía pinta de ser antigua. Al abrirla se tropezó con un montón de objetos inconexos: unas pequeñas gafas de sol, dos carteras de cuero, un cenicero de cobre, una cruz, varios sobres... No tardaría en descubrir que las piezas pertenecían a Hartzenbusch, y que habían permanecido olvidadas desde el 30 de noviembre de 1911. El cenicero de cobre de Hartzenbusch - Isabel Permuy «Era una caja más. Y pasó lo típico: se quedó ahí, se quedó ahí y se le perdió la pista», relata Panizo a ABC. Movido por la curiosidad siguió indagando. Estaba ante una donación del hijo del escritor romántico, Eugenio Hartzenbusch e Hiriart, con la «memorabilia» de su padre. Él la mandó a la BNE y de ahí pasó al Museo Arqueológico, donde no apreciaron su valor. «A principios del XX aquel material no era antiguo, no interesaba», explica el archivero. Así que volvió a la Biblioteca, se registró y no se volvió a saber nada más de ella. Hasta ahora. Vistos con los ojos del presente esos cachivaches son de gran interés, y no solo porque pertenecieran a una de las grandes plumas del XIX. Está el paño que cubrió el rostro del cadáver de Hartzenbusch y la llave de la «caja» donde se «encerró» su cuerpo, según reza el papel que la envuelve. Tienen algo de fúnebres, sí, pero el vástago debía sentir un apego sentimental hacia estas cosas: eran los últimos restos palpables de su padre (si no contemplamos la exhumación como posibilidad, claro). No era tan extraño entonces. Y menos viniendo de un descendiente del romanticismo. Las gafas de sol decimonónicas de Hartzenbusch - Isabel Permuy Según el inventario realizado en 1911, faltan bastantes elementos en este conjunto. Por ejemplo, una estilográfica de plata, un tintero de cristal, una brújula o una licencia de armas expedida por el marqués de la Vega de Armijo, gobernador de Madrid en aquella época. Afortunadamente no se llevaron las gafas de sol, de apariencia frágil pero bien conservadas, y que son anteriores a la distribución seriada de este producto. «En España no se comercializaron regularmente hasta 1920, y estas son decimonónicas», subraya el descubridor. Los objetos, ya restaurados, pasarán a formar parte de la colección del museo de la BNE, donde ya se exponía la corona de Hartzenbusch, distinción que recibían los más eminentes literatos del XIX. Allí se mostrarán como un pedazo de historia íntima y cotidiana, para imaginar ciertos detalles del pasado. El cenicero, por ejemplo, nos remite a momentos pretéritos en los que, suponemos, no había problemas para encenderse un puro en la casa de los grandes manuscritos. Y los paños que cubrían las esculturas de la iglesia de Valparaíso de Abajo evidencian, con el resto del tesoro, que esta ilustre familia no tenían problemas de almacenaje. Quizá porque tenían a quien dejarle los trastos. Juan Eugenio Hartzenbusch - ABC Un ebanista del romanticismo Por Luis Alberto de Cuenca Tiempo le dio a Juan Eugenio Hartzenbusch (1806-1880) para dejar sembrados memorabilia propios a lo largo de su mandato como director de la Biblioteca Nacional, pues desempeñó ese cargo entre 1862 y 1875, en una época en que las instituciones públicas eran fácilmente patrimonializadas por los nombres ilustres de la cultura. La caja llena de curiosidades que se ha encontrado ahora en la Biblioteca, depositada por el hijo del escritor, el bibliógrafo Eugenio Hartzenbusch e Hiriart, demuestra la íntima relación que mantuvo siempre su padre con nuestra primera institución bibliotecaria. Hijo de un ebanista alemán y de la española María Josefa Martínez Calleja (hija a su vez de un labrador conquense), Hartzenbusch nació y murió en Madrid, siendo su vida un ejemplo de dedicación a las letras y a los libros y, por qué no, también a la ebanistería, pues se conserva en nuestra Biblioteca Nacional una muestra de sus conocimientos en ese ámbito artesanal, cual es una coqueta mesita de madera confeccionada por él cuando era joven, como se lee en una placa incorporada al mueble. También era joven Juan Eugenio cuando publicó, en 1837 y a la vez en prosa y en verso, Los amantes de Teruel, su pieza teatral más justamente célebre, uno de los tres ejemplos más altos y, a la vez, más estéticamente radicales, junto con Don Álvaro o la fuerza del sino del Duque de Rivas y Don Juan Tenorio de Zorrilla, de nuestro teatro romántico. Hartzenbusch cultivó el drama histórico en verso en títulos como Alfonso el Casto (1841) o La jura en Santa Gadea (1845), pero también escribió comedias de magia como La redoma encantada (1839) o Los polvos de la madre Celestina (1840), resucitando un género muy característico del barroco tardío. Curiosamente, y al contrario que tantos escritores de su tiempo, Juan Eugenio Hartzenbusch no se interesó por la política, sino que prefirió dedicarse a editar a Calderón y a Tirso, o a estudiar a Cervantes y a Ruiz de Alarcón. Fue un sabio enorme, un gran dramaturgo y un excepcional fabulista (faceta en la que se sitúa a la altura de Samaniego y de Iriarte en lo que a calidad y a perdurabilidad se refiere). En los libros de texto de mi cada vez más lejano y añorado bachillerato se incluían algunas de sus fábulas. Mis condiscípulos y yo aún nos las sabemos de memoria.