Да гори оно огнём!
Небо – в бисере дождя, Хмуро, будто лоб Софокла. Осень вытрясла меня До остатка! Я промокла. Вот бы чаю с молоком, Чашек пять, а лучше – восемь… Да гори оно огнём – Это небо, эта осень! Осенью и я - не та, Сплин, ненастье, безнадёга… Капли с мокрого зонта Подсыхают у порога. Каждый из прохожих – сер, Каждый хоть немного – нытик… Пауки прядут мо...