Письмо. (Борис Красильников)

Мне страшен стал мистический обман,
Не нужен Ангел, Ты нужна - живая,
Чтоб, чувств святую влагу проливая,
Боль унесла с моих душевных ран.

В любой момент, мой друг, в любой момент и час
Старуха скверная с зазубренной косою,
Из досок сбив постель, укрыв землёй сырою,
Любого может унести из нас.

Пред этим меркнет суета вокруг,
Ничтожной кажется борьба за тленность блага,
И ум, словно иная драга,
Два ценных слова вымывает вдруг:

Любовь и Труд  -  слова ясны, понятны
Избиты всеми с самых юных лет,
А были ли они, что прозвучит в ответ,
А дни текут - часы  их  невозвратны.

И неизвестно, сколько до конца,
Кому-то  -  много дней,  кому-то  -  мало,
С того прекрасного и светлого начала,
Когда младенцем на руках творца
Сказать не в силах были слово: Мама.

Зачем же я так долго пел и пил
В округе, где вмиг гибнут души всходы,
И смерти преждевременные роды
Блевотою доносят смрад могил?

Зачем же я, собрав в весомый ком
Всю грязь, что мне терзала душу,
Не зная создаю ли этим счастье или рушу,
Швырнул его в твой светлый, чистый дом?

Зачем, зачем - лишь в слабости ответ,
Она как глупость - сеятель ошибок,
Которые клянут все без улыбок,
Но вновь и вновь рождают их на свет.