[Cannes 2024] On a encore fini au Vertigo
Rien de tel qu’une nuit…de cinglants refus pour soigner les excès d’orgueil, comme ceux de Jean-Marc et Bruno, bombant le torse à l’apéro à propos d’une fête dont ils n’avaient aucun carton, mais s’offraient d’inviter toute l’équipe, six +1, Greta Gerwig, Iris Knobloch et un gang de rombières cannoises rencontrées en chemin.
Évidemment tout foirera, comme pour Yal des Cahiers qui se pique carrément d’être attendu à la fête du film de Tyler Taormina (“Il va se vexer si je n’y passe pas…”), où nous nous ferons assez sèchement refouler pour des invité·es VIP. C’est le moment de mobiliser les primitives ressources de schlaguerie de nos premiers Cannes : l’infiltration (“Tu jettes un œil à la plage d’à côté pour évaluer la difficulté d’escalade ? Oui, c’est un 6A en dévers et j’ai pas mon harnais”), la filature – par exemple suivre la tête de bouledogue de Paul Schrader passant par là, en espérant se faufiler avec lui au luxueux cocktail d’ Oh, Canada, qui nous fait du gringue avec ses lustres et ses serveurs en livrée. L’exercice nous fait vite nous sentir comme Travis stalkant Jodie dans Taxi Driver – renonçons, et tablons sur le seul refuge immuable, le bal des naufragé·es, la garderie de la bamboche : le Vertigo, où pour la fête de La Belle de Gaza joue Lucky Love, que je semble être le seul à découvrir puisque toute l’assistance entonne par cœur ses paroles. Confiant, Jacky me tanne pour m’inscrire, lendemain 7 h 30, à la course des dix kilomètres de Cannes : donc ça y est, c’est acté, la nuit m’a recraché pour de bon, à moi la vie saine, le pilates et les tartines Wasa ? Non merci – de toute façon je peux pas, c’est l’heure où j’écris ma chronique.