Вернувшись из заграниц
Вернувшись из заграниц, находишь, что ты потерян.
В птичьем помёте плечо – значит, мир до сих пор трёхмерен.
Против воли меняешь на чёрные свои голубые носки.
Дом становится местом, куда не желал возврата.
Дети, сидя в песочнице, бодро ругаются матом.
А вот и любимые зомби: чувства усталости и тоски…
Стряхнув терракоту с кед, со злобой глядишь на ботинки.
В глазах ещё теплится свет, мелькают ещё картинки
покинутых кущ – как зряшные искры в прекрасном вине.
Но это уже – послед, последнее наваждение,
поскольку к этому месту ты приговорён с рождения,
и глупо считать за благо, что ты побывал вовне.
И снова пытаешься жить, учишься ломко, несмело.
Сосед, христарадничая, величает тебя "братэлло",
а ты ещё полон мальвазий и прочих искрящихся влаг,
но он излагает трижды всё то, что излишне дважды,
и ты, будто йог, медитируешь: нужно любить сограждан…
сосед мне вовсе не враг… хотя ещё тот синяк…
А к ночи сгущается солнце (какая волшебная мука!)
в виде сдвигаемой мебели, в виде пронзительных звуков,
в виде того, что ты знал, но, видимо, подзабыл. –
Рядом какой–то живой и немыслимо злой непоседа
всё теребит за рукав и на дискант срывается: "Деда!
Ты посмотри, я из кубиков выложил слово "Победа"…
…только тогда до тебя вдруг доходит, какой ты дебил.
Написал nedorondo на stihi.d3.ru / комментировать