НОЧНЫЕ МЫСЛИ
«Омочи ланите твои
плачем очию твоего…»
Исаак Сирин Пс.125
Святая память невинным жертвам
Седых веков!
Но до сих пор с клинка Лаэрта
Сочится кровь.
Скрывая путь свой, стремится к свету
Из древней тьмы.
Её давно, как эстафету,
Прияли мы.
И вот уж множим, ни в чём не каясь,
Число убийств.
И, словно в дар нам, Апокâлипсис –
Как главный приз!..
А за окном – как будто всадник
И стук копыт…
Вдыхая воздух зловонный, смрадный,
Мир крепко спит.
Лишь где-то в скромной, холодной келье
Свеча горит.
И на коленях, подобно тени,
Монах стоит…