Цена секунды.
Закончился очередной рабочий день, и я, выжатый и выкрученный как постиранное полотенце, ползу к машине, что бы через шестьдесят пять километров въехать в красные ворота дачи.
Кутузовский – пробка, Рублевка — пробка, МКАД – пробка, НРига – свободно! Педаль в пол, левый ряд, вереница машин справа мелькает как стоящая очередь, и иногда кажется, что ты пролетаешь их не слева по дороге, а прямо над ними. Периферийное зрение фиксирует красно-бело-сине-желто-черные всполохи, в которые превращаются не спеша едущие машины.
Наверно, их водителям некуда торопиться, и они, наслаждаясь кто джазом, кто шансоном, а кто и просто ветром из окна, не спеша катятся домой. А мне надо спешить. За день я ужасно соскучился по семье, особенно по детям. Каждая сэкономленная скоростью под 200 км секунда обернется мне лишней секундой общения с ними, которых (секунд) на самом деле не так уж и много.
Вспомнив недавно зародившуюся традицию, улыбаюсь. Метров за сто до ворот меня ждет старшая дочка. Я, порыкивая мотором, подъезжаю к ней, она влезает в машину. Мы целуемся, я открываю люк, и Сашка, до пояса высунувшись в него, как танкист из танка, радостно улыбаясь, едет навстречу коляске, в которой, распахнув глазищи, сидит Серега. Мы подъезжаем к коляске, я машу ему рукой, воздушный поцелуй… Недоуменные Сережкины глаза меняются в один миг после того, как он меня узнал. Недоумение в его огромных глазах сменяется радостью, он тянет ручки и вопит что-то на своем, на детском – няу-няу-няу. Я проезжаю немного, въезжаю в ворота, останавливаюсь, выхожу из машины, беру его на руки…
Это не передать… Не передать детскую наивно-чистую радость, когда он, радостно мурча, утыкается мне носом в шею, обнимает ручками и громки сопит.
Не передать того чувства, которое я испытываю от таких моментов. Радость? Спокойствие? Умиротворение? Нет, все это не то. Это не описать словами и тем более не изложить на бумаге.
… А пока я, вдавливая педаль в пол, лечу, насколько позволяют лошади под капотом, к этой радости.
Опять пробка…тормоз…анализ ситуации…тормоз….ГАИ….чья-то авария…скорая…развороченная десятка…москвич…что-то продолговатое лежащее на асфальте и накрытое какими то тряпками…люди…точнее раньше были…три…нет, четыре человека…которые были…раньше были…раньше…
Авария позади, можно и на газ нажать, но что-то...что-то не дает…Ощущение зыбкости и неустойчивости конструкции, которая называется жизнь, сваливается на голову, как тропический ливень. Мысль о том, что я по своей вине могу нарушить нашу семейную традицию, и вот так же лежать под ногами равнодушных гаишников, бросает меня в дрожь. Сашка…Серега…
Я притормаживаю и не спеша качусь дальше. Трачу секунды, чтобы сэкономить года.