Преосвященная песнь

На дворе Ковид
Бискупы в печали:
Что-то нам давно
Рук не целовали!

Грусть, тоска и страх
Лишь туманят взоры
Не пора ли вновь
Увеличить сборы?

Не пора ль, как встарь
Залы - рестораны,
Будет пономарь,
Воздух класть в карманы.

Но который день
Не проходит ступор.
Кто-то слух пустил:
Близко бродит Лютер.

Тезисы свои
Выложит в соцсе’ти
Мониторим мы
Сплетни в интернете.

То Курай сольёт
Слухи иль приказы,
То какой-то поп
пишет Калаказо.

Майбахи, дворцы
От него не спрячешь
Сколько ж их, попов,
На него батрачит?

В горести своей
Настрочу указов.
Чтобы знали Власть!
Так их, лоботрясов!

Вечером опять
Диалог с бутылкой.
Ждёт меня кровать
Или гроб в опилках.